Cómo tomar notas

Yo era escritora, o creía serlo. Pero un día dejé de escribir. Un día del que ya han pasado tantos años que no os puedo decir bien. Mentiría y entonces, además de no ser escritora, sería una mentirosa. Aunque eso un poco sí que…

Canción de dos

Al final uno pierde la cuenta y ya no sabe si estaba enamorado o si es la cabeza que busca tiempo para campar a sus anchas, sin pausas de hidratación y con el día por delante, hasta encontrar su nombre en las esquinas y…

Tengo que seguir mi propio camino

Aparece, junto a la caravana que lleva su nombre, este cowboy rubio y flaco. La camisa abierta, el dorso acardenalado, la mirada cansada. Un toro llamado Sunshine lo ha derrotado, nadie resiste ocho segundos en su lomo; ni siquiera Junior Bonner, al que todos…

El último hombre

Si el fútbol sólo es fútbol, ¿qué hacemos tantos aquí? La literalidad siempre deja de lado lo importante. La muerte de Españeta es la muerte del último hombre —que estuvo, que vivió, que entendió— y produce la tristeza que producen las marchas de las…

La vida que era

Es verano y la vida que es –que es tanto– cede espacio por un rato a la otra vida que durante tanto tiempo fue.   De camino a la estación, una nostalgia anticipada. Las ganas de tomar aire en ese extraño limbo espacio-temporal, el…

Los lunes del Verdi

En alguna ocasión durante estos años que llevo viviendo en Madrid le he respondido que no. Jorge siempre me avisa los lunes por la mañana de qué le apetece ver en el Verdi de Bravo Murillo. Hay veces que me ha comprado directamente una…

Un poco de silencio

Hace dos domingos mirábamos desde el pedestal a los italianos, de camino al estadio o a la mani, y nos compadecíamos de su torpeza: son un desastre, son peores que nosotros, ¿por dónde tenía que entrar el virus? El lunes 9 comenzamos a preocuparnos,…