El último hombre

Si el fútbol sólo es fútbol, ¿qué hacemos tantos aquí? La literalidad siempre deja de lado lo importante. La muerte de Españeta es la muerte del último hombre —que estuvo, que vivió, que entendió— y produce la tristeza que producen las marchas de las…

La vida que era

Es verano y la vida que es –que es tanto– cede espacio por un rato a la otra vida que durante tanto tiempo fue.   De camino a la estación, una nostalgia anticipada. Las ganas de tomar aire en ese extraño limbo espacio-temporal, el…

Los lunes del Verdi

En alguna ocasión durante estos años que llevo viviendo en Madrid le he respondido que no. Jorge siempre me avisa los lunes por la mañana de qué le apetece ver en el Verdi de Bravo Murillo. Hay veces que me ha comprado directamente una…